Bem no fundo

No fundo, no fundo,
bem lá no fundo,
a gente gostaria
de ver nossos problemas
resolvidos por decreto

a partir desta data,
aquela mágoa sem remédio
é considerada nula
e sobre ela — silêncio perpétuo

extinto por lei todo o remorso,
maldito seja que olhas pra trás,
lá pra trás não há nada,
e nada mais

mas problemas não se resolvem,
problemas têm família grande,
e aos domingos
saem todos a passear
o problema, sua senhora
e outros pequenos probleminhas.

(Paulo Leminski)

Leite, leitura,
letras, literatura,
tudo o que passa,
tudo o que dura
tudo o que duramente passa
tudo o que passageiramente dura
tudo, tudo, tudo
não passa de caricatura
de você, minha amargura
de ver que viver não tem cura

(Paulo Leminski)

Hiato

És na minha vida como um luminoso
Poema que se lê comovidamente
Entre sorrisos e lágrimas de gozo...

A cada imagem, outra alma, outro ente
Parece entrar em nós e manso enlaçar
A velha alma arruinada e doente...

__Um poema luminoso com o mar,
aberto em sorrisos de espuma, onde as velas
Fogem como garças longínquas no ar...

(Manuel Bandeira)

Poeminha da saudade

Hoje não posso ir
A casa do meu amor.
Vou mandar um dos meus poemas,
aquele com asas de condor,
Voando visitá-la.

Um que tenha a boca grande
Com o céu estrelado,
Que na certa vai beijá-la.
Ou então que tenha as mãos macias,
Aquela que tece carinhos,
Para que possa acariciá-la.

Quem sabe
Um poema do meu corpo,
Demorado e louco
Daqueles que sempre fogem
Ao controle da alma.

Um dos meus poemas
Talhados pelo vento.
Desses que penteiam seus cabelos
E rodopiam sentimentos.

Um poema de calças-curtas
Estes bem moleques
E traquinas
Que andam lépidos pela rua
Roubando beijos das meninas.

Um poeminha qualquer
Pequenininho, mas com sinceridade
Destes mimados,
Que dormem no colo
E choram quando sentem Saudade.

(Sergio Vaz)

Soneto oco

Neste papel levanta-se um soneto,
de lembranças antigas sustentado,
pássaro de museu, bicho empalhado,
madeira apodrecida de coreto.

De tempo e tempo e tempo alimentado,
sendo em fraco metal, agora é preto.
E talvez seja apenas um soneto
de si mesmo nascido e organizado.

Mas ninguém o verá? Ninguém. Nem eu,
pois não sei como foi arquitetado
e nem me lembro quando apareceu.

Lembranças são lembranças, mesmo pobres,
olha pois este jogo de exilado
e vê se entre as lembranças te descobres.

(Carlos Pena Filho)